Ficción por una vida verdadera (bah)

Estrés mental. No parece haber demasiado de fantástico en ciertas cosas. “Y pa'que?, y pa'que?, preguntaba el gaucho a la sombra del árbol. La gente está alienada o realmente piensa que hace algo para el otro. Es indefectiblemente una de dos. El diablo se me mete en cada célula del sentido de la justicia (si, altanería), y me atrevería a decir que todo es para llenar faltantes. Tuyos, míos, de todos. Entonces, si fuera así, se le quita el sentido loable a tantas cosas, que nos quedamos con poco, muy poco. Me atrevo a decir también, que sería solo lo justo y necesario, y el pero más grande se me dibuja entre las cejas tan claro como el agua: cuán necesarios son todos esos faltantes!. Te aterraría un mundo en donde solo hubiera lo justo y necesario, lo poco que realmente necesitas. Por eso le faltas el respeto al virtuoso que da y no tiene... por eso quizás, te llenas de faltantes.

Insania

Porque me despierto, me levanto, camino, me acuesto, me duermo y me canso de estar pensando en vos, insania. Porque la cabeza en un lado me dice que no es sano y la razón quién sabrá nunca dónde estuvo ese día en el preciso segundo, o aún menos, en que me perdí en vos, insania. No voy a confesar cosas de mas, insania, es solo que ya me pesa demasiado... siempre pensando en mí... Les pesa demasiado y lo se.

Se ve mal, porque estoy quemado por vos, insania. Pero no creo que me vaya a importar que algo se vea mal. Al fin y al cabo nunca me importó, y sin embargo nunca se vio tan bien como ahora.

Y como ya hablé antes, en el marco de una lente, de tu lente, se reflejan al menos, mis cobardías, insania.

Mi morada intelectual.

¿Qué sería de la gente normal sin nosotros, los extremistas?
                                                                               
                                                                        Suárez 2/11/2010