Ha pensando
demasiado en el futuro, el pánico, las sombras. Es un presagio espeso y el humo
titila sugiriendo sin tregua, en efímera risa, que es prisionero del viento.
Dice que le mutilaron su voluntad, que ya no siente al subir, y también que
ahora todo tiene más sentido. Quien no calla se ha revelado ante esas
circunstancias, ha encontrado un mensaje que será entregado. Cree en ello.
Ha elegido el
camino por el que nadie va, pero nadie recordará al llegar, nadie puede dar
cuenta de nada. Nadie ha visto cuál fue el comienzo. Comenta que no hay sentido
en un designio como ese, que ya mejor se va, que no hay cosa que lo haga
estremecer. Es él quien piensa aun en el martillo de los dioses, en celebrar
fiestas paganas.
Ha visto a todos
reaccionar a la anestesia según el plan de esta, ha visto a todos marchar al
ritmo de los tambores traidores, siempre sensuales. Cree que con todo lo puede,
que es eterno, infinito. La fuerza se le escapa cada mañana al poner pie sobre
la tierra, al no adornar cada invocación con el alma intrépida y libre. Deja que
el sol le golpee la cara a diario y atraviesa el tiempo, buscando señales de
electricidad, buscando el conocimiento de los eones.
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